Description
Extrait :
Son boulanger l’appelait tremblote parce qu’il donnait sans cesse l’impression de compter sa monnaie avec ses pouces. Au bureau c’était goupillon parce qu’il aspergeait tout le temps l’abattant des WC. Chez lui, sa femme lui donnait du soufflette du fait qu’il avait d’énormes difficultés respiratoires dès qu’il restait assis deux heures de suite. Et au lit je ne vous dis pas. Mais il n’est pas mort de sa parkinson, ni de son cancer de la prostate, ni des séquelles de ses embolies pulmonaires. Non, mdr est mort de rire ainsi que ce dernier surnom l’indique on ne peut mieux. Il avait en effet la faculté de s’amuser d’un rien et, même devant des spectacles totalement insipides, il trouvait des cocasseries qui le faisaient éclater. Rire qu’il avait ensuite beaucoup de mal à canaliser une fois les digues débordées. Maurice Pontailler, alias mdr, est donc mort hier d’un brutal arrêt cardiaque au milieu d’un passage pour piétons, alors qu’un pigeon distrait venait de lâcher sa fiente sur la soutane lustrée d’un jeune prêtre à peine sorti de la manif pour tous, comme disent quelques-uns ces derniers mois.