Description
Ser(re)ment
Les vieux qu’on additionne – à eux deux cent soixante ans pas loin mais toujours main dans
l’autre et sourires mêlés, lui calembourre et bourre sa pipe avec les mots, son rire a même des
éclats,
elle plutôt pastel à vrai dire moins haute en couleurs, et en effet où passe-t-elle, si tendre à
l’oreille qu’il faut tendre, parle juste ce qu’il faut, mais juste.
Sur la terrasse de l’hôtel un soir on les y prend, en douce ils se partagent la grosse orange du
soleil couchant, yeux et yeux qui font quatre baignés dans l’horizon. On se pointe des pieds,
on voudrait pas crever
leur poche de silence (allons c’est ridicule, voilà qu’on s’attendrit), on salue du menton vite
fait, d’un sourire on ravale en secret la prière :
ces deux-là faut qu’ils meurent
même jour même heure.
